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Le mie poesie, le mie riflessioni

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Uno

febbraio 13, 2011

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vidi le stelle danzare divine
vidi l'aurora sfumare il cielo
vidi le mie braccia mutarsi in ali bianche
vidi il tuo sguardo,e capii che era il mio

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Nel continuo presente

le ruote che sfregolano sulla ghiaia E' giorno di festa Ieri e oggi quel suono, lo stesso sole E poi le cicale che urlano milioni di stelle il buio tra le viti e quei campi anonimi, infiniti Niente si muove, qua fuori Ma dove sono quei volti e quel percepire che la vita offriva per poi togliere senza alcuna gentilezza? Dietro a finestre sconosciute con stelline appiccicate nel continuo presente degli occhi brillano

il tempo

Dammi cento giorni e fa che sia come viverne uno o due giorni lunghi una vita, scegli tu perché esistono albe color pece e non sono più capace di versare lacrime senza che in me viva anche una compiaciuta speranza io chi inganno il mio cuore che impermeabile ai pianti si sfalda come un terreno nel deserto o il mio ragionare, guidato da un furbo capitano che patisce in silenzio caro è il tempo ti ho odiato perché non mi facevi scordar nulla me ne stavo li, dormiente, in un giaciglio di ragni una prateria di ricordi, ma un solo piccolo scorcio di stelle t'ho anche amato, sì, perché mi concedevi di ricordare quando mi serviva una strofa per dare un senso al presente quando temevo che un volto si sarebbe offuscato fino a diventare il peggiore dei mostri il nulla, una lingua d'acqua quando tremavo al pensiero che l'ingenuità sarebbe annegata da sola chiamando in aiuto chi ero stata, e io immobile non avrei risposto come in queg...

Felicità

Essere mente pensante, giacente nelle proprie emozioni, vittima di talvolta eccellenti altre animali passioni non garantisce la felicità né lo fa una prateria di spighe o un canto d'uccello l'una è secca, l'altro monotono non lo fa Parigi, con le sue maestosità e i suoi Poeti del male non lo fa la Cavalleria rusticana nel suo Intermezzo non lo fanno Shakespeare né Mark Knopfler coi propri Romeo and Juliet né l'Angelus di Millet, appartati al Museo d'Orsay o Teenage westeland, sudati in una discoteca di Boston non lo fa quell'onda che si abbatte sulla scogliera di Moher o il tuo cane, John, Tom o Tommy che sia se quando odi quell'onda a Moher pensi che Dover possa esser più splendente o risuonando l' Aria sulla quarta corda ricordi un passato che non tornerà la felicità possiede le terre fin dove il pensiero non risiede o mai si spinse

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