L'alba

Scrivere, e nel cuore si agita una tempesta

lacrime che scivolano insistenti e coraggiose

ad esse ci si inchini non a quelle composte, dinanzi i feretri

scrutare in se senza aver mai il soffio d'un plenilunio

l'anima perennemente come una fiamma che fissa l'astro più lucente

dopo mille eclissi osservate, ancora lontana è la cecità

lampi di immagini passate, abiti di dolore

com'è funesta la sorte di colui che si vede

e non sa a quale organo attribuire questo o quest'altro supplizio

Nè dormire cento notti, né osservare il mare

né accarezzare una madre , né confessarsi a un amico

il tempo dell'anima non da indizi

per strade aguzze potrò camminare scalza un giorno

e sarà la pioggia dei miei occhi ad aver smussato ogni ciottolo